El diario de Helga

Helga comienza a escribir e ilustrar su diario en 1938. A los 8 años vive la invasión nazi de Praga; las escuelas no admiten judíos y sus padres no pueden trabajar. En 1941, envían a toda la familia al campo de concentración de Terezín, donde durante tres años la niña documenta la vida cotidiana, las duras condiciones y los buenos momentos, hasta que son transferidos a Auschwitz. Antes de subir al vagón, le entrega a su tío el diario y éste lo esconde entre una pared. De los 15.000 niños que llegaron a Terezín y fueron enviados a Auschwitz, sólo cien lograron sobrevivir. Helga fue uno de ellos.

 

Pocas cosas hay más tentadoras que un diario sin candado. Que levante la mano quien pueda resistirse a curiosear lo que otro escribe en este cuaderno privado, siempre secreto. Yo, por lo menos, no. Supongo que este interés universal por los diarios se basa en que pensamos que ahí está lo que no nos atrevemos a decir, lo profundo y lo importante, lo íntimo, eso que nos provoca rubor. Y es justamente ésta la sensación que tenemos al enfrentarnos a El diario de Helga, Testimonio de una niña en un campo de concentración, de Helga Weiss, y publicado por la Editorial Sexto Piso: la de conocer, en primera persona, la bajada de una cría a los infiernos. La humillación. El hambre. La culpa. El desconcierto. «¿Por qué nos querrían traer aquí? ¿Hemos hecho algo?», se pregunta la protagonista, y no obtiene respuesta. Esta historia viene a corroborar algo terrible: la maldad es mucho peor cuando la cuenta (y la sufre) una niña.

            Los judíos no podían entrar en las cafeterías, en los teatros ni en las salas de juego; tampoco podían bañarse en el río ni alejarse más de treinta kilómetros de sus casas; debían viajar siempre en el último vagón del tranvía y sólo podían ir a comprar víveres a las tres de la tarde. Éstas son algunas de las normas que imponen la invasión nazi. Así empieza la incansable persecución y así lo cuenta Helga, con naturalidad y cercanía, desde su inocencia, desde la angustia por no saber qué está pasando y adónde la llevará todo esto. En su mundo de niña no cabe explicación para tanto odio. De hecho, ella se pasea por Praga sonriente, orgullosa de la estrella de David que la señala como judía. No sabe que su situación empeorará: irá primero a Terezín y terminará en Auschwitz, dos campos de concentración donde todo es pobreza, chinches, frío y comer poco y mal. Les prohibían la ropa de abrigo (a pesar de estar bajo cero) y los obligaban a comer con las manos. Uno de los guardias amenazaba siempre con mandarlos a la cámara de gas: «Mañana saldrá volando el hollín y serás tú».

            Sobre El diario de Helga planea la sombra de dos grandísimas obras que abordan la persecución nazi, El diario de Ana Frank, y Si esto es un hombre, de Primo Levi –ambas muy recomendables y de una crudeza casi insoportable–. Sin embargo, esta novela, reconstruida a partir de los cuadernos originales y de las hojas sueltas que Helga iba escribiendo, está a la altura: tiene una prosa fluida y concisa, llena de verdad, y acompañada de los dibujos que hizo la propia autora. Lo único que obstaculiza la lectura es la continua aparición de palabras en checo, alemán o hebreo que, a pesar de estar explicadas a pie de página, le van restando ritmo.

            No quiero terminar esta reseña sin aplaudir (vivamente) ese torrente de esperanza que atraviesa todo el libro, ese optimismo que se reivindica incluso en los peores momentos. Así lo explica ella: «Todo va bien si uno quiere». «Uno aguanta más de lo que cree», llega a decir en otro de los párrafos. Y fíjense qué bonito: incluso hay sitio para el amor y el coqueteo. La protagonista conoce a otro recluso en Terezín, con el que habla y por el que se interesa, pero del que no volverá a saber nada más cuando la trasladan a Auschwitz. La muerte lo interrumpe todo.

Con El diario de Helga, editado por primera vez en España gracias a Sexto Piso, conocemos el horror a través de los ojos de una niña. Es una historia con tintes autobiográficos sobre la supervivencia: resistir, aguantar, amar la vida sobre todas las cosas. Estas páginas son una lección de esperanza. Todos necesitamos personas que nos inspiren, que se conviertan en referentes, y Helga es, sin duda, una de ellas. Nunca perdió la vitalidad. Nunca se rindió.

 

PS: Helga nunca supo qué fue de su padre. Posiblemente, según ella, lo mataron en la cámara de gas porque tenía gafas y una cicatriz.