El pintor de Flandes

Corre el año 1622. El joven Paul van Dyck, hermano adoptivo del célebre Anton van Dyck, acepta un encargo que podría ser decisivo para su carrera: pintar un lienzo de dimensiones colosales para el conde de Villamediana, Correo Mayor de Felipe IV. Abandona el taller de Rubens en Amberes para instalarse en Madrid, en casa de su mecenas, con la esperanza de alcanzar la fama, aunque las condiciones en las que ha de realizar el cuadro son, cuando menos, extrañas: nadie debe saber qué hace en casa del conde y, mucho menos que está pintando...

 La Historia –así, en mayúsculas- está cuajada de episodios oscuros, desconocidos y apasionantes en los que se cumple eso de que la realidad supera casi siempre a la ficción. La vida real funciona también como una novela: se producen extrañas carambolas del destino, los malos actúan como lo que son (gente sin escrúpulos) y los finales no tienen por qué ser felices. Y a eso se agarra Rosa Ribas en el que fue su primer libro, El pintor de Flandes, la sorprendente historia –así, en minúsculas- de Paul Van Dyck, hermanastro del famoso pintor, que se ve envuelto sin comerlo ni beberlo en una de las mayores y más peligrosas intrigas palaciegas del siglo XVII, en la corte de Felipe IV. Pero si él era un crío ambicioso que lo único que quería era convertirse en pintor real… Pues nada, a freír espárragos sus sueños. La vida (y la literatura) tenían otros planes para él. DeBolsillo recupera ahora, en edición económica, esta exitosa novela publicada por primera vez en 2006 y que tiene como esqueleto el proceso de creación del cuadro La degollación de San Juan Bautista, el de mayor envergadura del Museo del Prado –diez metros de largo por tres de alto- y que, según nos cuenta la autora, fue contratado por el conde de Villamediana con el objetivo de desestabilizar al Gobierno y ridiculizar a numerosos miembros de las familias reales europeas.

            Rosa Ribas tiene un talento natural para la intriga. Es un don, una habilidad de ésas que se tienen o no se tienen, como contar chistes (y que los demás se rían) o cantar (y que los demás no se rían). Ella, sin esfuerzo aparente, sabe engatusar al lector, sabe dosificar la información para mantenerlo enganchado y sabe esperar el momento adecuado para ¡Zas!, dar un golpe de efecto y dejarlo descolocado. Y por eso, su prosa fluye, gracias a una trama bien montada en la que el suspense se convierte en un elemento esencial: no somos capaces de abandonar a los personajes en ningún momento, queremos acompañarlos en sus desventuras hasta el final. Contribuyen a la consistencia narrativa de El pintor de Flandes el estilo de la autora, siempre claro y conciso, sin grandes florituras y al servicio de la historia, y una ambientación tan trabajada que lo hace todo más creíble y más plástico, como si escribiera en 3D. Viajamos al Madrid del siglo XVII, entramos en la corte y probamos los barquillos, las yemas y los buñuelos. Sobrevivimos a los maleantes, paseamos en carruajes y asistimos varios ajusticiamientos en la Plaza Mayor. Cuánta investigación hay tras estas páginas y cuánto se agradece. Y como un plus vemos desfilar entre sus páginas a los personajes más relevantes de la época, como Rubens –metido en asuntos diplomáticos desde la sombra-, al conde duque de Olivares –él es el hombre sin escrúpulos-, al rey Felipe IV que… bueno, ya lo veréis.

            Fijaos, no creo que ni que sea necesario nombrar al referente más claro, El capitán Alatriste, porque esto es otra cosa, otra historia y otros mimbres. Aquí no hay espadachines ni huídas a toda prisa, todo sucede de puertas para adentro y con una calma tensa que lo va impregnando todo porque el verdadero peligro está en el ambiente, en cualquier sitio. Y esta atmósfera va asfixiando a los protagonistas y contagiando al lector, que se siente testigo de primera mano, como uno de esos cotillas que ponía la oreja en los mentideros de Madrid.

            No he sido nunca un gran aficionado a la novela histórica, pero los que me conocéis, sabéis que me apasionan los palacios, las conspiraciones y los traidores, el siglo XVI y XVII, las familias reales y hablarles de los demás de vuestra merced, por lo que no es de extrañar que me enfrentara a esta novela muy esperanzado, con ganas. Y la he disfrutado. El pintor de Flandes es puro entretenimiento e intriga pura, y además hace gala de una tremenda precisión a la hora de acercarnos a este curioso episodio de nuestra Historia. Rosa Ribas nos demuestra además que es una buena pintora. ¡Qué novela más colorida, qué trazos más precisos, cuánta psicología en el retrato de los personajes!

PS: Por cierto, yo jamás he contado un chiste.